Saí da livraria com um saco pesado que apertei como um pacote contra mim.
Finalmente os primeiros dia de sol e uma enorme vontade de ir até à praia. O Guincho. Nestes primeiros dias de Primavera não havia milhares de pessoas e as praias eram bonitas. Talvez não estivesse muito vento. Talvez a poesia que trazia dentro de mim. Que romance cru e difícil mas ao mesmo tempo a reflexão sobre temas em relação aos quais também tenho pensado.É um livro grande e pesado com letras pequeninas que às vezes devoramos às vezes vomitamos às vezes gostamos às vezes corremos com os olhos as páginas ansiosos por encontrar de novo uma pausa no meio da convulsão de pensamentos relações e culpas numa rua calma num movimento de corpos e almas mais parecido com a casa que nunca chegamos a habitar às vezes há frases sim que saem assim em momentos que passam como um pássaro mas é muito raro conseguir guardar essas frases essas palavras guardo-as talvez na expressão visíveis às vezes por quem tem tempo para se demorar nas pessoas nos seus olhares nos seus gestos. Também gosto de aparecer por Cascais, nos dias em que quase não há carros e me penalizo por gostar de uma lembrança que não posso ter dos anos quarenta cinquenta antes ainda do grande auditório da Gulbenkian se tornar numa sala tão familiar onde as pessoas mesmo as pessoas mais feias se tornavam por magia leves e elegantes e sensíveis e eu me sentia em casa.Mas apareci por cima. No cruzamento a areia lembrava-me o vento que transforma eternamente aquela praia num deserto de areia branca que transportamos connosco há ali qualquer coisa de José Cardoso Pires na outra não nesta e já mais anos setenta qualquer coisa a permitir uma clandestinidade uma oposição com camisolas de gola alta e veludo cotlé carochas beijos um desassossego metódico e uma esperança partilhada por pequenos grupos aquela praia é uma espécie de anfiteatro um écran gigante numa noite calma de verão um auditório cães não falei dos cães a balada da praia dos cães claro a memória assim aos bocadinhos trazida com cheiro a maresia e a búzios inventados a areia as dunas a poesia trouxe-a da Figueira de Buarcos da guerra civil espanhola num livro desconfortável evadido por vezes por palavras compulsivas guardadas em bocadinhos de papel no bolso das calças de um jovem de Lisboa mas escolhi a praia do Muchaxo talvez atraída pelas gotas de água que antecipo a escorrer das pranchas de surf uma rebentação neo liberal a permitir descobrir equilíbrios as canelas nuas as barbatanas os fatos com qualquer coisa de moda guincho o soft nos gestos negligés nunca temos a certeza se faltaram às aulas ou ao trabalho para estarem ali mas a vida deles nunca se esgota no fresco da beira-mar nos cabelos molhados nos rostos com um bronzeado antecipado casual com os narizes pintados de cores vivas que nos lembram o dois mil e um odisseia no espaço as sobremesas e quando partem sabemos que vão para qualquer outro sítio uma quinta da marinha mesmo que alguns regressem à boleia ou de transportes públicos para bairros periféricos da capital é um segredo um tempo de sonho uma Califórnia ao alcance uma route para o sul a poucos quilómetros do cabo da roca relativamente perto de tasquinhas que servem cosido à portuguesa mas nos primeiros dias de Primavera é já uma contagem decrescente para as sardinhas com salada de pimentos com a ansiedade que nos caracteriza que ainda faltam uns meses e depois regressamos ao peixinho grelhado é fresquinho fomos buscá-lo hoje de manhã o branco as febras brancas com um leve sabor a mar numa evocação de portos mediterrâneos e aventuras nos quais participamos sentados em frente ao mar a refeição acompanhada por um branco seco levemente frutado.